А последними словами были…

Я падаю все ниже, а ты меня не поймаешь.
В этом и есть своя прелесть - ты меня не понимаешь.
Я постараюсь схватиться за край или крышу.
Но суть-то лишь в том, что я тебя не услышу.

Вечерами ты сидишь возле окна и смотришь далеко за горизонт. Я не понимаю, что ты там ожидаешь увидеть. Я просто тебя не понимаю.

Каких-то недели две назад ты был счастливым мальчиком, постоянно куда-то бегал и улыбался, а сейчас всегда молчишь, стал лучше и больше учиться, не общаешься со старыми друзьями и часто смотришь в окно.

Когда я попыталась к тебе подойти и поговорить, ты встал, улыбнулся, обнял меня, чего не было уже давно, и пошел гулять.
День тебя не было. Я не стала волноваться, подумав, что ты остался у Андрея, как обычно, но на утро он сам пришел к тебе. Я разволновалась не на шутку, а ты все не возвращался. День, два, три… мы обратились в полицию. Я сходила с ума, а твой друг всегда был рядом, помогал и успокаивал.
Ты знаешь, он хороший мальчик. Он всегда хорошо учился, не попадал во всякие неприятности, как ты, был идеальным сыном. Я помню, что когда-то даже в гневе бросила тебе, что уж лучше бы он был моим сыном.

Прости, прости, сынок, прости.
Я никогда тебя не понимала, никогда не хвалила и часто ругала. Но любила.

Андрей позвонил мне в понедельник утром и назвал адрес. Когда я приехала к моргу на опознание, он стоял и плакал вместе со мной.
Врачи сказали, что тебя сбила машина. В тот вечер, когда ты пошел гулять.

Сашенька, прости меня, милый.
Я знаю, что вечно была тобой недовольна, вечно ругала, никогда ни за что не хвалила…

Андрюша провожал меня тогда домой. Я спросила у него, почему ты так в последнее время изменился, заметил ли он это тоже. Он кивнул, но причины сказать не смог. Я поблагодарила его и проводила, назвав дату похорон.

Я не знала, что дневник, который в тот вечер нашла, который ты вел последние два месяца, заканчивался словами: “ Прости, Андрей. Но быть твоим другом и любить одновременно я не могу.”

Прости, сынок. Прости, что не увидела в тебе тебя…