Это когда ты шагаешь босиком без куртки под проливным дожем,
И  улыбаешься каждому прохожему, который смотрит на тебя как на сумасшедшего.   
А тебе сейчас всё равно, чисто наплевать.
Смотрят? Пусть смотрят. Тебе - то что?
Ты смеёшься. Звонко и ненормально.
Чтобы он слышал, чтобы он знал, как тебе сейчас хорошо.
Чтобы он знал, что жил не просто так…

Напеваешь давно забытые песенки
И сам, что-то там сочиняешь.
В голове странная мелодия,
Которая меняется каждые пять минут.…Под настроение.

Это когда ты свободен.
После стольких лет заточения.
В себе и мире с едким дымом табака.
Маленького района и грязного переулка с испорченным фонарем.
Такой плохой переулок с гадкими воспоминаньями.

Твоя маленькая квартирка:
С ободравшимися обоями и старым кафелем.
Просторная комнатка с маленьким столиком,
На котором так часто писались строки о ком-то.

Это когда тебя не волнует мнение окружающих.
Тем более что их так мало на улицах Берлина.
Все разбежались давно…
А ты медленными и большими шагами идёшь,
Рассматривая, город так хорошо тебе знакомый.
Заученный тобой, как его привычки.
Например: курение только в спальни и только на горячих простынях…
После того, что было с вами.
А что?

Это когда ты слушаешь свои голоса,
Которые мучили тебя много лет
После его ухода…
Голоса везде,
Слышишь?

Они в твоей голове,
Достают своими противными обещаньями.
Они в твоёй душе,
Хотят окончательно тебя уничтожить.
Голоса везде,
Шепчут эти здания, эти улицы
И ты им верил.

Ты идёшь, уже плача и смеясь,
Ты – сумасшедший.
Потом ускоряешь шаг,
Ежесекундно оборачиваясь назад.
Останавливаешься,
Чтобы подумать, зачем всё это?
Стоишь ещё три минуты,
Потому что  голова уже начинает кружиться.
Пытаешься выдержать напряжение,
Чтобы не позволить себе закричать.
А потом ты срываешься с места  и бежишь,
Потому что не знаешь куда.

Это когда ты бежишь, куда глядят глаза,
Делаешь редкие остановки,
Чтобы впустить в лёгкие хоть немного воздуха
И продолжаешь убегать от своего кривого мира.

Ты останавливаешься у какой-то старой лавочки,
И садишься на неё.
Осознано.

Сидишь, пол часа смотря на всё то, что происходит вокруг,
И не чего не понимаешь.
И только в голове играет знакомая мелодия,
Переигранные аккорды.

Это когда твоё тело не хочет двигаться,
Твой мозг не хочет не чего понимать.
Твоё сердце отказывается сохранять тебе жизнь,
Оно уже успело пропитаться  твоим табаком,
И привыкнуть к твоей старенькой гитаре,
Которую ты каждый вечер брал в руки,
Чтобы сделать ему приятно.
Искалеченное сердце успело полюбить твои руки,
И то наслаждение, которое ты умел ему подарить.

Сердце отказывается биться,
Хотя бы несколько минут.
И ты с ним полностью согласен.

Ты продолжаешь дальше шагать по улицам и аллеям,
Любишь город, которой тоже пропитался фиалковой любовью.
Уже не ищешь его отражение в стёклах витрин,
Потому что его там попросту нет.
Прислоняешься устало к холодному зданию,
Ты устал от муки.
А потом ты сдаешься,
Зачем терпеть ещё?
И кричишь.
Пронзительно, громко,
Чтобы слышали все.
Эти люди, которые так тебе надоели,
Эти грязные парни, которые измывались над твоим телом
И калечили душу.
Эти здание, которые были сплошь пропитаны воспоминаньями.

Тебя потом отвезут в больницу,
И положат в отдельный корпус.
Ты так им интересен.
Ты не будишь сопротивляться,
Потому что они сильнее.
Он тоже был главным.

Ты умрёшь,
Медленно и мучительно,
Но тихо и невесомо.

Тогда ты спросишь себя:
Что с тобой случилось?
Почему ты закричал?
Ведь ты мог жить дальше…
Пусть с болью.

Я тебе отвечу, Билл.
Это когда ты шагаешь босиком без куртки под проливным дождём…
Это когда ты свободен…
Это когда тебя не волнует мнение окружающих…
Это когда ты слушаешь свои голоса…
Это когда ты бежишь, куда глядят глаза…
Это когда твоё тело не хочет двигаться…