*Автор: Schrei-ka
*Название: Черно-белыми вспышками
*Фандом: Tokio Hotel
*Бета: -
E-mail: kriska-shrei@mail.ru
*Категория: Slash
*Жанр: Romance/Fluff с острой примесью Angst/ AU
*Рейтинг: G
*Статус: закончено
*Герои: Bill Kaulitz/Tom Trumper
*Пейринг: Tom/Bill
*Размер: Drabble
*Предупреждения: намек на гомосексуализм? Да какой там гомосексуализм.
Размещение на других ресурсах: с разрешения автора
*Дисклеймер: Tokio Hotel и их окружение принадлежат Tokio Hotel и их окружению.

От автора:
Идея пришла сегодня на физике.
Я рассматривала черно-белые картинки на еще свежих листах…
Мне очень хотелось влить сюда все, что я так люблю.
И это вышло.

Посвящение:
Эту работу я посвящаю трем людям, которые занимают в моей жизни слишком важное место.

«Однажды я сфотографирую тебя в черно-белом режиме жизни,
где единственными красками будут твои глаза и листопад осени» (с)


Кофе и свежие негативы.
Запах масляных красок на еще не высохшем холсте.
И долгие ночи в листопаде осени, отзывчиво стучащей в окно.
Запах фиалок и отчужденности.
Тонкий аромат вседозволенной надежды на будущее.
И тонкие вишневые сигареты.
И мне нравится думать, что ты пахнешь черникой, смородиной…и приторным счастьем.
Нравится думать, что твоя кожа со вкусом струящегося света ночных фонарей громкого Нью-Йорка.
И я опять прислонюсь лбом к холодному стеклу, разбрасывая сотни фотокарточек, на которых твой хрупкий силуэт, окутанный легкой дымкой волшебного дерзкого города.
Я уже ровно 36 дней прихожу в этот парк, пытаясь оставить в своей памяти твой образ со сломанными тенью лучами неуверенного осеннего солнца.
Я никогда не решусь выйти из-за ствола того каштана.
Я никогда не решусь сказать тебе о том, что ты – причина моего липкого нью-йоркского счастья.
Я никогда не смогу сказать тебе, что я просто люблю.
И мне совсем не важно, что ты даже не знаешь об этом.
Важно только то, что у тебя длинные волосы цвета вороньего крыла и тонкие молочные запястья.
Важно только то, что у тебя в глазах разбивается дерзкая красота американской мечты.
А ты идешь, ловя губами слезы разбитого на лепестки неба, и куришь шоколадные сигареты, пока ветер подхватывает хлопья серого пепла сгоревших грез.
Я – фотограф.
Ты – просто мечта.
И я, щелкая затвором, ловя твой исчезающий в каплях силуэт, вновь скрываюсь за стволом каштана, чтобы вечером, проливая кофе на бумаги и сминая в руках негативы, понимать: я поймал счастье.
Вот и знакомая фигура, и я смущенно опускаю глаза.
Щелчок.
Еще один.
И ты садишься на мокрую скамейку, запахивая полы черного плаща.
Щелчок.
И на дисплее фотоаппарата редкий кадр твоей улыбки.
Щелчок.
Изгиб длинной шеи и тонкие пальцы, попавшие в кадр.
Закрытый объектив, и я медленно оседаю на холодную землю.
Я получил свою порцию тонкого аромата жизни.
А теперь домой. И я прохожу мимо тебя, не оглядываясь.
Для тебя всего лишь один из сотни тех людей, которые слишком спешат жить.
Оглядываюсь и ловлю твой взгляд.
Равнодушный, и от этого остро впивающийся куда-то в ладони.
Кофе и свежие негативы.
Запах масляных красок на еще не высохшем холсте.
И долгие ночи в листопаде осени, отзывчиво стучащей в окно.
Запах фиалок и отчужденности.
Тонкий аромат вседозволенной надежды на будущее.
И тонкие вишневые сигареты.