*Автор: Schrei-ka
*Название: Как это: любить меня
*Фандом:Tokio Hotel
*Бета: -
E-mail: kriska-shrei@mail.ru
*Категория: Slash
*Жанр: Romance/Angst/Reflection
*Рейтинг: G
*Статус: закончено
*Герои: Каулитцы)
*Пейринг:Bill/ОМП *односторонний, причем со стороны ОМП*, Tom/Bill
*Размер: Drabble
*Предупреждения: намек на гомосексуализм и инцест.
Если это противоречит вашим убеждениям, проходите мимо.
Размещение на других ресурсах: с разрешения автора
*Дисклеймер: Каулитцы принадлежат друг другу.
От автора:
CB – Other people.
Не подходящий к работе саундтрек, но писалось именно под него.
Как-то вот появилась идея, я ее написала в уме ночью, а на утро, все лучшие фразы, как обычно, забыла.
Поэтому вышло вот так.
Убила на работу больше времени, чем обычно.
Но я ей довольна.
Но написать надо было, иначе меня бы просто съела эта идея.
Play.
Pause.
Stop.
И вновь…
Play…
Посвящение:
Это так трудно: любить тебя.
Это так трудно: дышать.
Это так трудно: ненавидеть осень, проливая кофе.
Это так трудно: разбивать твои рассветы.
Это так трудно: дарить тебе фото в попытках найти понимание.
Это так трудно: вспомнить, как ты смеешься.
(с)
Утро Петербурга. 5 часов. (с)
Научи меня дышать.
Научи меня жить.
И помоги мне вспомнить.
Как это: любить меня (с)
POV Bill.
Знаешь, он не похож на тебя.
Вместо грубоватых подушечек пальцев – нежная тонкая кожа.
Знаешь, он не похож на тебя.
Вместо глаз цвета теплой карамели – холодное глубокое чужое небо.
Знаешь, он не похож на тебя.
Вместо низкого с хрипотцой от выкуренных сигарет голоса – голос цвета шоколадного бархата.
Знаешь, он не похож на тебя.
Вместо процеженных сквозь зубы слов – любовь.
Его зовут Тим, и он старше меня всего на год.
У него аллергия на сигаретный дым, и он обожает сирень.
Он любит черно-белые фотографии, и хранит негативы.
Он терпеть не может зиму, и боготворит осень.
Он боится грозы, но никогда не плачет.
Он слишком любит меня, и заочно ненавидит тебя.
А я…
Я смотрю на него сквозь вишневые никотиновые облака, облокотившись на барную стойку у него дома, и ищу твои черты в нем.
Я выгибаюсь под его прикосновениями, закусывая губы и давясь слезами отчаяния.
Я шепчу твое имя, когда он с утра гладит меня по волосам.
Я люблю тебя.
Я не помню, как оборвалась эта наша нить.
Тогда, когда ты ударил меня впервые, или когда назвал меня шлюхой?
А, может, она оборвалась именно тогда, когда ты осознал на утро, что тр*хнул собственного брата?
Не знаю.
Я хорошо помню это время. Оно пахло ванилью, как ты. И было наполнено липким приторным счастьем.
Отрывочные воспоминания. Как вспышки. Фотокамер. Такие же яркие и короткие. С громким щелчком.
И я вставляю старую кассету, чтобы еще раз научиться: а как это, дышать…
PLAY.
На улице осень. Нам по 15, мы оба сидим на траве. Ты жуешь какую-то травинку, и держишь меня за руку. Потом показываешь пальцем на какое-то облако.
-Смотри!
-Вижу.
-Красиво, правда?
Я молчу, заворожено рассматривая облака, и незаметно для себя облизываясь.
Где-то за кадром уже забытый голос мамы, напоминающий о том, что пора домой.
Запись прерывается.
А в моей памяти прокручивается продолжение… Ты потянул меня за угол, впившись в губы. Было сладко и страшно. Небо разбивалось на острые осколки. И мы аккуратно шли вперед, боясь оступиться, потому что один неверный шаг – и эти осколки больно вопьются в кожу.
Через несколько секунд появляется следующая картинка.
Нам уже по 17. Ты с сумкой на плече заходишь домой, а мама, вытирая руки о передник, замирает.
-Мальчики, что же вы не предупредили! И она бросается мне на шею.
Кажется, снимал тогда Гордон.
Потом смех, твой возглас, что ты дико хочешь есть. Улыбки, и многозначительные взгляды, которые ты мне бросаешь.
Запись опять прерывается.
И опять я помню продолжение.
Я в ванной, закрыв глаза. Тепло. Я отдыхаю. Наконец.
-Эй... ты смотри, не усни тут.
Я поворачиваю голову. Ты, опустившись на колени и облокотившись о ванную, улыбаешься.
Я испуганно оглядываюсь.
-Том, а если мама зайдет?
Ты уже снимаешь футболку.
-Она не зайдет, ты же знаешь.
-А вд…
Я не договариваю, ощущая твои губы на своих.
Сейчас я просто сижу в кресле, ожидая, когда появится следующая картинка.
Внезапно на плечо ложится рука.
И я нажимаю на…
PAUSE.
-Билл, все в порядке?
Это Тим.
Я накрываю его ладонь своей.
-Да, все хорошо.
-Я могу остаться?
-Тим, прости, можно я побуду один?
-Да, конечно.
И я слышу едва слышные шаги по направлению к двери.
-Тим?
На секунды воцаряется тишина.
-Да?
-Ты не злишься?
-Я все понимаю.
И дверь мягко закрывается.
Еще несколько секунд я смотрю на застывший стоп-кадр на экране.
Сейчас я нажму на…
STOP
Стоп. Стоп. Стоп.
На сегодня достаточно.
Завтра я опять вернусь к Тиму с кровоподтеком на запястье, а он будет зализывать мои раны, которые ты причинил мне.
Жаль, только, что самую кровоточащую ему не удастся вылечить…
-Тим?
Тишина.
Чуть громче.
-Тим?
Опять молчание. Надрывая голос.
-Тим?!
Слышу знакомые шаги.
-Ты меня звал?
-Иди сюда.
Он обнимает, а я замерзаю.
Он даже не подозревает, как больно мне сейчас.
Он даже не подозревает, что помогает мне вспомнить…
…как это: любить меня.
