В счастье дверь
Им нарисует акварель.
(с)lebenslustig
Я хочу нарисовать солнце.
Чтобы кусочек подарить тебе.
Чтобы миндальным поцелуем – в губы.
Чтобы жизнь – с привкусом апельсина.
Неуверенное берлинское лето громко стучалось в окно.
Несильный дождь громко отстукивал известный только ему ритм.
Где-то там, за прозрачной голубизной стекла, слышался лай уличных псов и негромкий смех подростков.
Мел исчезал в неглубоких лужах, растекаясь акварельными пятнами по черному асфальту.
Проезжавшие по этим лужам машины оставляли разноцветные следы шин.
Неуверенное берлинское лето громко стучалось в окно.
Я хочу нарисовать небо.
Чтобы кусочек подарить тебе.
Чтобы осколками рассвета – в сердце.
Чтобы мечта – с привкусом ванили.
Я сидел в кресле, откинув голову назад.
На коленях покоилась толстая тетрадь, из которой то и дело выпадали листы.
С рисунками.
С одним словом по диагонали.
Непонятные узоры.
Я начал вести дневник уже давно.
Мне всегда казалось, что бумага поймет лучше, чем человек.
Точнее, не так. Ты понимаешь себя лучше, вчитываясь в неровные строчки растекшихся от слез чернил на пожелтевших от пролитого чая листках.
Я хочу нарисовать осень.
Чтобы подарить кусочек тебе.
Чтобы острым ветром – в лицо.
Чтобы губы – с привкусом крови.
Сладковатый запах проникал сквозь замочную скважину.
Сегодня все должно быть идеально. Сегодня все должно быть по моим правилам.
Дождь все так же стучался в одинокое окно.
Интересно, ему не надоедает…
Липкий страх постепенно охватывал запястья, словно оковы.
Я хочу нарисовать сердце.
Чтобы подарить кусочек тебе.
Чтобы акварелью заката – в глаза.
Чтобы воздух – с привкусом дождя.
Стук в дверь. Настойчивый.
Выдыхаю.
---Входите.
Уверенно вошел Том. В глазах искорки страха.
Настоящего искреннего страха.
Как тогда… Три года назад, когда он неуверенно касался моего тела.
Или как тогда: около пяти лет назад, когда он учил меня целоваться.
---Билл, ты уже решил? Ведь еще не поздно все изменить.
---Да, Том…
---Точно?
---Уже поздно менять что-то… Самолет через четыре часа.
---Да… Поздно…Билл?
---М?
---Спой мне…
Я хочу нарисовать песню.
Чтобы подарить кусочек тебе.
Чтобы словами – в мысли.
Чтобы руки – с привкусом мармелада.
---Не сейчас, Том.. Позже…
---Когда? Когда ты уедешь?
Горькая ирония.
---Я вернусь…
---Ты обещаешь?
---Да.
А в голове больно бьется: «Я не знаю…не знаю…»
---Мне пора, Том.
---Да, конечно…
---Ну… пока?
---Д-да… Звони.
---Хорошо.
Пожатие рук.
Я подошел к двери, распахивая ее.
За спиной раздался возглас.
---Билл!!
Я не поворачиваясь, громко сказал:
---Я уже решил, Том!!Я уже решил!!
И вышел, быстрым шагом направившись к поджидающей меня машине.
Но я уже не слышал, как там, в той жизни, раздался шепот брата:
---Я всего лишь хотел сказать, что тебе стоит взять зонт…
Шепот, оседающий где-то там.
В сердце.
Я хочу нарисовать любовь.
Чтобы ВСЮ подарить тебе.
Чтобы молочной жизнью – за руки.
Чтобы небо – с привкусом тепла…