Ты снова можешь сделать мне больно.
Не знаю, как я буду реагировать в следующий раз.
Хотя, может, в следующий раз это я сделаю тебе больно.
Мы ничего не можем обещать.
Ни ты, ни я.
Но я все еще тебя люблю.
Вот и все

Буква за буквой. Слово за словом. Строчка за строчкой. Невнятные реплики и абсурдные фразы непроизвольно вырываются из-под тонкого стержня и окропляют листы. В очередной раз комкаю бумагу и, выкидывая ее на пол, обессилено падаю на деревянную поверхность стола.
Письма. Письма. Письма.
Не могу подобрать нужных слов, что бы выразить все так, как надо….

«Прости, не могу сдержать то обещание. Слишком трудно, невыносимо, обескураживающее. Но оно так. Мысли путаются, язык заплетается,  слова не вяжутся. Глупо, правда?
Хочу тебя увидеть. На доли секунды. Взглянуть в твои глаза и утонуть. Всего пара мгновений. Мне хватит, правда. Позволишь?»

Не то, опять не то. И снова листок летит куда-то вниз, с легким шорохом ударяясь о пол.

«А когда я начинала говорить с "знаешь, а вот...", ты перебивал меня и говорил "Знаю". И иногда улыбался. Сравни меня с той, какой я была, когда все начиналось, и той, что путалась в словах, и ну как то совсем уж нелепо в глаза вглядывалась, молча.»

И снова не то. Пафос, наигранность,  бред. Не я. Не мысли. Показуха. Без души. Без меня. От них. Дьявол.

«Знаешь, я хочу быть рядом с тобой. Когда - то ты тоже этого хотел, но что- то произошло между нами…. Нас объединяют лишь те воспоминания…. Помнишь их? Знаю, помнишь…. Хм…. такое невозможно забыть. Сейчас я всего лишь призрак прошлого, идущий, словно тень за тобой…. Всё как в тупом дешёвом кино. Когда любишь ты -  не любят тебя….  жестокая истина. Хочу, чтобы время пошло в обратную сторону, тогда я буду счастлива. А сейчас я просто придаюсь приятным воспоминаниям и пишу эти строки. Я знаю, что так будет лучше. Просто знаю. И ты это знаешь.
Прости. Все хорошо, правда.
Счастья тебе.
Люблю.
И на прощанье: он все-таки был прав.
The End.»

Мои крылатые, пропитанные ароматом бессонных ночей письма к тебе. Они бьются в твое закрытое окно, спешат рассказать тебе, как я просыпаюсь холодными утрами, спускаю босые ноги с края кровати, смотрю, как кружится пыль в лучах утреннего солнца. Они расскажут тебе, как путаются мои волосы, как бегут по лицу следы от подушки и как полны губы, будто бы их всю ночь касался и кусал тот самый, кто всегда уходит на рассвете.
Письма нашепчут тебе, как я тихо произношу твое имя, что бы его слышал только ты.
Обрывки, кусочки исписанных белоснежных листов будут шептать тебе то, что я так и не смогла сказать, рассыпаясь сотнями осколков.
Письма будут жаловаться на то, как болит мое тело и сердце, как я боялась, как я стремилась делать все правильно, быть лучшей, и как я садилась на подоконник, курила, прятала лицо в ладонях... и плакала.
Прости меня. 
Однажды утром я проснусь, привыкшая улыбаться именно той улыбкой, которая тебе всегда так нравилась, потянусь, заварю кофе. Взгляну на неотосланные письма. Я разорву их одно за одним, в самые маленькие клочки, а следом пущу их по ветру.

Они помчатся, как и привыкли, к твоему дому, вновь  постучатся в покрытое инеем окно. Не открывай, просто смотри
Письма, их отголоски расскажут тебе - что я сдержала обещание. 
И ты гордись мной. Своей сильной девочкой.

jh, благодарю, очень приятно прочесть такой отзыв.
А на счет продолжения... Я не знаю, продолжу или нет. Выразиться вот так, как написан этот драббл, у меня получается крайне редко. Разве что ждать очередной волны ностальгии)

я сама так оооочень редко пишу, только когда бывший парень звонит или пишет.. в общем там долгая история)

я сама не всегда их читаю, а потом удивляюсь хД

радует))

именно его)

мерси, приятно такой отзыв читать))

jh, странная и непонятная это штука.)
у меня было еще несколько гетских мини, только вот найти не могу.(

хорошо, сейчас прочтемс.)